« Paris, février 1992. Pierre Descarrières, 11 ans, est malheureux, coincé entre une vie terne et des parents qui se déchirent quotidiennement. Seul dans sa chambre, il rêve d’un frère ou d’une soeur qui viendrait rompre sa solitude. Paris, février 1942. Hannah Klezmer, 11 ans, étouffe dans l’espace confiné de son appartement, mise à l’écart parce qu’elle est juive. Leurs routes n’auraient jamais dû se croiser. 
Et pourtant, c’est arrivé. Car il existe entre eux un lien plus fort que le temps et la folie des hommes. Si La Chambre d’Hannah plonge ses racines dans l’Histoire la plus sombre, c’est aussi le roman sensible et lumineux d’une amitié entre deux enfants qui n’ont, au premier abord, rien en commun : ni leur condition, ni leur époque. Avec, en filigrane, ces deux questions essentielles : jusqu’où aller par amitié ? Sommes-nous prêts à croire l’impossible ? »

Au départ, l’idée est très simple. Pierre est un jeune adolescent déprimé se sent terriblement seul et la force de son imagination, l’envie d’avoir quelqu’un le poussent à rencontrer Hannah qui se sent également exclue à cette période où la discrimination et l’étoile jaune sont arrivées. Passée la surprise, ils échangent un peu, apprennent à se connaître. Pierre ne connaît rien à la seconde guerre mondiale (pour ma part, j’ai trouvé assez énorme qu’il n’y connaissent rien de rien mais bon, ils sont jeunes, admettons) et avec son meilleur ami Maxime, ils essaient d’en apprendre plus. C’est une solide amitié qui se bâtit entre ces enfants qui sont d’époques différentes. J’ai apprécié le traitement sur le personnage de Maxime qui n’est pas qu’un figurant et qui se développe au long du roman. Il a aussi ses gaffes, ses moments de courage, ses peurs et j’ai apprécié cela. Quant aux parents, ils sont très crédibles jusqu’à la seconde moitié du livre où leurs réactions sont assez simplistes finalement. On ne sait pour ainsi dire rien d’eux et j’ai trouvé cela dommage.

Les allers et retours entre le présent et le passé se font tout naturellement et à la manière d’un Pierre inquiet et impatient, le lecteur a également hâte de savoir ce qui se passe dans la vie de la jeune Hannah. Le récit est ponctué de passages tendres et ma foi assez symboliques qui font réfléchir les lecteurs. Je l’ai lu dans certains commentaires et j’appuie ce point de vue : cet ouvrage aurait, je pense, sa place parmi les lectures des collégiens au même titre que « Le garçon au pyjama rayé » ou Le journal de Anne Frank. Il permet au jeune public de s’interroger sur cette guerre qui ne se présente pas comme une guerre, sur les conditions de vie pour les juives à cette époque. D’autre part, il permet aussi de réfléchir sur les discriminations qui peuvent exister envers un peuple, un groupe… Sans parler d’époque, rappelons qu’aujourd’hui beaucoup d’enfants n’ont pas le droit d’aller à l’école, chose qui paraît toute bête et logique pour un petit occidental de notre époque mais qui est un rêve pour d’autres enfants, ailleurs… Pour tout cela, j’ai aimé lire ce roman.

Toutefois (parce qu’il y a un « mais ») des petites choses ont attiré mon attention. Les raccourcis dans les réactions des parents m’ont parfois interpellée. Au début plutôt développés, ils ont ensuite été « délaissés » au profit des enfants et finalement, ils suivent le mouvement sans réel questionnement. On sent que l’auteur a essayé de justifier leurs choix par rapport à leurs réactions mais je les ai trouvées peu développées et un peu facile. Cela m’a confortée dans l’idée que je conseillerais plutôt ce roman à un public adolescents car je pense qu’ils seront plus attentifs au coeur de l’histoire et moins à cette subtilité sur les personnages secondaires. Aussi, je ne savais parfois pas si je me trouvais dans les yeux du Pierre de 11 ans ou dans ceux d’un Pierre adulte qui raconte son histoire. Certaines remarques laissent entendre qu’il s’agit d’une ancienne histoire mais après avoir lu « Une fille qui danse » qui jouait parfaitement avec le regard rétrospectif, j’ai trouvé qu’ici, ce n’était pas assez tranché. Par exemple, l’auteur dit par exemple « J’étais trop… ceci cela même si je ne connaissais pas ce mot ». Donc le narrateur adulte juge le narrateur enfant. Pour moi, cela aurait dû être un fil rouge tout au long du texte ou ne pas apparaître du tout. Le fait qu’on voit ce genre de remarques une fois ou deux, j’ai trouvé ça un peu maladroit, ou indécis.

Enfin, je vais finir par un énorme point d’interrogation et j’espère que ceux qui ont lu le livre viendront échanger avec moi à ce propos : LA FIN ??? Je n’ai vu aucune remarque sur les blogs de lecteurs et pourtant, elle m’a tellement déçue ! En fait, Pierre essaie d’agir sur le destin d’Hannah. Donc qu’il la sauve ou pas (vous le découvrirez à la lecture…), cela me paraissait logique que ça se termine ainsi. L’arrivée de l’homme de la rue sur la fin était un peu étrange mais pourquoi pas. La scène presque finale était très bien. Et soudain, pourquoi a-t-il fallu que ce policier (sorti d’on ne sait où) intervienne ? On sentait gros comme une maison qu’il allait se passer quelques chose avec l’un des personnages secondaires mais là, j’ai trouvé ça totalement… superficiel par rapport à l’histoire. Pour moi c’est une « sur-fin » qui a peut-être le but de finir sur une belle image familiale mais ma question est : Pourquoi ? Honnêtement, j’ai trouvé ça gros et inutile. Je pense que l’auteur aurait dû avoir confiance dans son final et dans l’imagination du lecteur plutôt que faire un rajout qui, moi, m’a quand même déçue. Ma fin à moi précède les dernières pages.

En somme, je vous conseille la lecture de ce roman mais je dirais qu’il est à prendre comme un roman jeunesse ou fantastique et donc avec une dernière distance et de la clémence vis-à-vis de certaines réactions des personnages. L’histoire est jolie, l’amitié entre les personnages principaux touchante et il donne à réfléchir sur le devoir de mémoire et la situation des enfants pendant la seconde guerre mondiale.

La chambre d’Hannah – Stéphane Bellat

Publié par « Micro application » (si si) sous l’isbn : 9782822402972 à 17.90 euros

Crédit image : http://www.enseigner-histoire-shoah.org/

Reconnu comme l’un des plus grands auteurs de la littérature hongroise et l’un des maîtres du roman européen, l’écrivain Sandor Marai (1900-1989) s’inscrit dans la lignée de Schnitzler, Zweig ou Musil. L’auteur des Révoltés, des Confessions d’un bourgeois ou de La Conversation de Bolzano n’a eu de cesse de témoigner d’un monde finissant, observant avec nostalgie une Europe mythique sur le point de s’éteindre. A travers la dramatique confrontation de deux hommes autrefois amis, Les Braises évoque cette inéluctable avancée du temps. Livre de l’amitié perdue et des amours impossibles, où les sentiments les plus violents couvent sous les cendres du passé, tableau de la monarchie austro-hongroise agonisante, ce superbe roman permet de redécouvrir un immense auteur dont l’œuvre fut interdite en Hongrie jusqu’en 1990.

Les Braises est un roman coup de cœur, je dois l’admettre. Il ne faut pas s’attendre à une histoire d’action en 200 pages, ni à une lecture trop facile, même si je trouve que pour la gravité et la philosophie des thèmes évoqués, l’auteur s’en tire tout à fait avec un style fluide et simple, mais toujours poétique. Tout tourne entre les retrouvailles de deux amis, à la fin de leur vie, après quarante de séparation quand l’un a pris la fuite sans jamais donner la moindre explication ; fuyant aussi bien cet ami, que la femme de celui-ci, Christine, et sa carrière militaire. Le roman en lui-même est plus un long dialogue qu’un véritable récit narratif. Car ce sont ces paroles qui auront le plus d’importance pour dévoiler les raisons de leur séparation, pour découvrir leur vie et amitié commune, leur façon de voir le monde…

Il est difficile de parler de s’attacher à un des deux personnages, plus qu’un autre, même si je pense qu’on a tendance à se sentir davantage compatissant pour Conrad, celui qui a fui, que le général, qui mène la conversation le plus souvent. Tout au long de cette conversation qui dure toute la nuit, ce sont les années communes et respectives des deux hommes qui sont évoquées, leurs souvenirs, les guerres.

Et la musique. Et les drames de la passion. La différence dans la nature des êtres. Le destin. Le jeu des faux-semblants chez tout un chacun. Pour tout dire, il y a tant de sujet évoqués, à travers le récit de cette amitié brisée et qui revit le temps d’une nuit, qu’il serait impossible de dire tout à fait le charme qui ressort de ce roman, et les nombreuses évocations que cela m’évoque. Je pense que ce qui fait le charme de cette œuvre est d’ailleurs ce que le lecteur va retrouver de lui-même, en ces deux personnes et en leur conversation. On peut ne pas toujours être d’accord avec ce qui est écrit et dit, il demeure que les thèmes abordés sont universels et poussent à la réflexion. Certes, comme tout roman hongrois, le pessimisme – ou le cynisme – de ce pays et de ses habitants s’y révèle, mais il ne faut pas s’arrêter à seulement cela.

Quant au style, Sandor Marai a définitivement une magnifique plume, subtile, toute en finesse, en poésie et en pouvoir d’évocation. C’est sans doute pour moi son meilleur roman, le plus beau, le plus profond, le plus susceptible de toucher et d’émouvoir, tout simplement. A lire absolument.

Roman hongrois. Titre original : A gyertyák csonkig égnek

Editions : Albin Michel, Livre de poche
Parution française : 1995
Parution originale : 1942
Disponibilité : chez le libraire, en poche (6 euros)
219 pages.
EAN : 978-2253933786

Lecture en cours : Une odeur de gingembre de Oswald Wynd.